Mi piace mentire al tramonto. Alone.
Per un po ', tuttavia, i turisti di tutto il mondo non smettono di arrivare. Variare. Ed è che c'è poco all'inizio della cerimonia del Ganga Aarti nella mia città, la più antica del muuuundo: Varanasi.
La verità è che ogni volta che sopporto di meno. Quei turisti che passano il tempo a giudicare il mio paese. Esistono diversi tipi: quelli che "l'aria dell'India profuma di incenso, fiori, cacca, curry, cibo fritto e gelsomino insieme". E se "il cibo qui è molto piccante e ho avuto un attacco da Delhi Belly". Che se "Dio è caldo, è pieno di mosche e i bambini non smettono di chiedermi soldi". Troppo pesante. E poi ci sono gli altri. Coloro che arrivano si vestono con i loro jeans e le loro camicie a vita e all'improvviso scoprono di voler indossare solo pantaloni larghi arancioni e camicie colorate e si fermano davanti al Gange a guardare il cielo per ore e ore. Cosa stai cercando, non lo so. Forse gli manca il loro paese e da qui provano a trovarlo all'orizzonte. Troppo strano
Sono stanco Perché signori molto pesanti e signori molto rari Apri bene le orecchie che le cose sono così: l'India non è un inferno e nemmeno un paradiso. Certo, è un sito unico, ne sono sicuro. Il mio non è un paese. È un mondo. Un universo.
E penso che questo universo mi vada perfettamente, come un abito di Valentino (questo Valentino deve fare abiti molto costosi perché una volta una signora mi ha colpito perché ho sporcato involontariamente il suo vestito rosso con un po 'di cacca.)
Inizia la giornata con le luci dell'alba sul fiume, colpiscimi nel Gange con tutto il molto pesante e molto raro che scatta foto e aumenta la mia autostima, vai a fare colazione ... con un po 'di fortuna c'è sempre qualcuno che Mi lascia provare un po 'di frutta o un bambino che mi lancia segretamente un gulab jamun senza che i suoi genitori lo vedano. E quando mi annoio vado sulla strada principale e la attraverso facendo impazzire i tuk tuk, i conducenti mi guardano in faccia ma so che mi amano, a volte mi danno persino dei fiori.
Lo sguardo molto pesante e molto raro mi guarda con una faccia di compassione. Credono che non ho nulla, che sono molto povero, perché dormo per strada e vivo dalla compassione dei miei connazionali.
Fortunatamente c'è un terzo tipo di turista che mi piace. Sono quelli che vedi per strada meravigliati delle meravigliose meraviglie del mio paese, che sono curiosi, che provano nuovi piatti e ogni volta che mi passano accanto mi fanno l'occhiolino e mi sorridono divertiti. Hanno capito che sono così felice.
Forse, in un'altra vita, erano anche mucche sacre dall'India.
